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viernes, 18 de septiembre de 2015

Nowolipki 19

En el puro centro del grito, una vid retorcida, 
trepa, trepa, trepa. 
Mancha tinta de áspero sabor, 
echa raíces entre los escombros que la ciudad recuerda,
el dolor así aleja de quienes aquí me antecedieron.
Verano tardío, aún no ha sido la vendimia.
No será este año, ni el que viene.
Quizá no haya.
Pero mi viña crece, crece, crece,
en el corazón mismo del infierno.

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